Saindo de cena

Isto vai até soar de certa forma cruel, mas pode ser que dona Morte tenha sido extremamente generosa com Michael Jackson. Talvez ela o tenha tirado de cena na hora certa, antes que os fãs, a mídia, os críticos e gente como eu, que simplesmente gostava de umas tantas músicas dele, pudéssemos constatar sua inevitável decadência – e isso provavelmente teria sido muito pior. Ou alguém realmente acredita que MJ tinha saúde, pique e voz para dar conta de todos os 50 shows programados para este ano? Ele possivelmente teria feito a primeira apresentação num fiapo de voz (ou cantando com playback), as roupas penduradas em seu corpo frágil de pouco mais de 50kg, aqui e ali lampejos da genialidade que fez dele o grande nome da cultura pop dos anos 80. Aí viriam as críticas ferrenhas, muito desapontamento, os fãs dizendo que nada disso, ele ainda era ‘o cara’ (porque fã só enxerga o ídolo, né), um possível cancelamento da turnê por absoluta falta de condições físicas, mais dívidas, mais depressão, muito mais esquisitices para alimentar os tabloides. Um Michael como este aqui ou este outro teria sido bem pouco provável.

Não, eu nunca fiz parte da legião de fãs ardorosos de Michael Jackson. Era grande admiradora sim, desde a época dele com seus 10 ou 11 anos, maior gracinha cantando ‘ABC‘ com os irmãos, passando pelo ritmo incrivelmente dançante de ‘Rock With You’, os mega clipes do álbum Thriller, a reinvenção do clássico moonwalk (que, embora já fizesse parte do repertório dos tap dancers negros desde muito tempo, realmente foi ‘descoberto’ pelos pés de Michael), depois… bem, depois foi muito pouco. Um ‘Black or White’ aqui, um ‘You Are Not Alone‘ ali (onde sua voz está particularmente bonita) mas, pro meu gosto – e eu enfatizo o pro meu gosto – não muito mais, apenas inúmeras cirurgias plásticas, casamentos estranhos, filhos idem, processos judiciais, comportamento cada vez mais bizarro. O MJ que eu gostava de verdade, aquele dançarino como nenhum outro, dono de uma voz versátil e capaz de harmonias belíssimas, já tinha deixado de existir há bastante tempo.

Mas se dona Morte acertou  no quando, errou feio no como. Tudo bem que os mitos sobrevivem a sua decadência – Elvis estava gordo, ofegante e fazendo shows em cassinos em Las Vegas, mas ao morrer ainda era o rei do rock’n'roll – mas uma parada cardiorrespiratória, mesmo devido a possível abuso de remédios, nos parece mundano demais para alguém da estatura de Michael Jackson. Ídolos arrebentam seus Porsches em corridas como James Dean, melhor ainda se for ao vivo e via satélite, como Ayrton Senna. Eles são assassinados na porta de casa como Lennon, se entopem de drogas como Cobain, Hendrix e Joplin (mas não vale ficar só ameaçando, como Amy Winehouse, senão perde a ‘credibilidade’), suas mortes são cercadas de boatos de possíveis conspirações mirabolantes, como Kennedy e a princesa Diana.

Ao contrário de Cazuza, que foi definhando diante dos nossos olhos, Jackson se escondeu de tudo e todos usando chapeus, luvas, óculos escuros, lenços no rosto, roupas de mangas compridas. Vivia recluso e, a cada rara aparição gerava tantos comentários que voltava rapidinho para seu casulo. Talvez tenha sido melhor mesmo sair de cena assim, logo no primeiro fechar de cortinas, antes de ter que voltar ao palco para um último e desastroso bis.

PS- e hoje recebi o link para este video muito bacana, unindo Michael Jackson e Carmina Burana. Vale a pena ver.